Cancion

Melodía es tu pelo revuelto
que cae sobre tu cara.
Que ocultas, como un velo,
la pasión de tu mirada.

Tus labios son nubes del cielo
que despierta cosas soñadas,
a la luz de tus te quieros...
suaves pétalos de ordalias.

Podría seguir así...
Intentando rimar cada frase
hacer palabras que suenen
acordes... musicales.

Pero seria, como ponerte limites.
No dejarme rebasar los sentidos
que son libres e inabarcables
dentro del corazón mio.

Tu eres mi canción...
La música es tu voz suave,
la cadencia son tus miradas furtivas,
y el crescendo, es un leve suspiro
escapado de tu pecho.

Eres la canción de amor...
No ese amor baladí de poetas,
músicos y juglares del comercio
cautivos ya en su sinrazón
de letras bonitas y huecas.

Tu eres mucho mas...
Eres mi canción de mar.
La canción que suena a agua,
que sabe a sal, y que viste blanca
de espuma y de azul de cielo.

No conozco idiomas.
Ni palabras que te abarquen,
ni siquiera se como decirte
que todas mis canciones
eres tu....

La espera

Cuando voy al hospital casi siempre paso por esa sala de espera algo.... especial.

Lo de especial lo digo porque es la sala de espera a la cual nadie quiere verse abocado a tener que asistir, ni siquiera a tener que pasar por ella camino a otra sala o salida.

Se que desde ese punto de vista, ninguna sala de ningún hospital, de ninguna consulta medica, de ningún lugar donde se tenga que asistir por razones de salud, es apreciada, pero esta, es como el suburbio de las consultas o salas de esperas.

Oncología, es terrible, porque cualquiera, deportista o no, sano o vicioso, díscolo o cuerdo, puede verse avocado a esta sala en cualquier momento de su vida, y cuando se pasa por ella, se acompaña con sentimientos de miedo primero, de alivio, y tal vez, de cierta pena por los pacientes..

Las demás, en comparacion, aunque dolorosas, son ligth. Oftalmología, trauma, etc...

Pero no es la de oncología a la que me refiero, es a la de infecciosos (HIV, Hepatitis, etc). A la de los que asisten a ella es casi por tener que ajustar cuentas con la forma de vida que han llevado.

Aquí no se pasa con miedo, (salvo a que te contagien o te atraquen), ni con alivio, ya que no somos como ellos, ni de pena, ellos se lo han buscado....

Pacientes exalcohólicos, exdrogadictos, expromiscuos, expersonas, Se sientan en los bancos mirándose unos a otros sin nada que decirse pese a tantas vivencias casi calcadas. Gente que han tirado su juventud y su vida por la alcantarilla, con la firme creencia de que eran inmortales, que eran los mejores, que eso nunca les pasaría a ellos.

Llegan cansados, con ganas de salir de allí rápidamente, con miedo a que algo haya empeorado, sin esperanza de una mejoría, con vergüenza de tener que esperar entre personas que al mirarlas, son como un espejo en el que se reflejan o como una parte de sus años que viene a mostrarse cruel y descarnadamente ante sus ojos.

Oyendoles hablar, contando sus historias, me parece oír al runner de la peli..... "Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir...."

Y es cierto..... todos y cada uno han visto esas llamas mas allá de Orión y rayos C brillando en la oscuridad...... Y es cierto.... todo eso se perderá....

Años de adolescencias... música.... amigos...hijos.... amores pasados y vividos...... Todo diluido....... como lágrimas en la lluvia.

Y todo eso, no por sus formas de vidas egoísta, inconsecuentes e inconscientes. No porque se hallan sumergido en los dudosos placeres de las sustancias asesinas ni por que hayan pasado por el valle de la sombra de la abstinencia.

No. Esos rayos brillantes.... las puertas de Tannhäuser...el vuelo de las rapaces.....el frío en la cara.....todos esos momentos no son privilegios de estos desheredados, sino de toda persona humana única y especial en su esencia.

Y como ser único y especial... todo se perderá... al perderse los recuerdos .....y los dueños de esos recuerdos....

Musas

Vuelvo a casa conduciendo tranquilo, relajádo tras el pesado trabajo y despues de haber hecho mas horas que un reloj. Oigo la radio que tiene su habitual diatriba de vascos, gobierno-oposición, soluciones, crisis, conflictos y un largo y monótono repertorio que ha fuerza de ser oído una y otra vez aburre hasta a las vacas.
Y a los contertulios o tertulianos, personas que igual te hablan del proceso de paz, de Guantanamo, de la pesca de bonito en el atlántico o de la caída de la hoja del ficus a causa del pulgón tomatero.
Son admirables, porque de todo entienden... no todo de cada asunto... pero si de todos los asuntos. Pero mas admirable aun, es como en un segundo han pasado de debatir hasta la extenuacion acerca del problema de la inmigración como a renglón seguido, se enzarzan en disputas acerca de la prohibicion de fumar en lugares públicos y dejan a los emigrantes en las playas, tiritando de frío, de miedo y de incertidumbres.
Así que con sentimiento de repulsa hacia estos individuos que hablan, hablan y hablan pero no se mojan ni en la bañera, meto el cd de los Delincuentes y me implico en su música y en su letra golfa que hacen la misma función que los señores tertulianos desde sus atalayas, pero con la visión del que esta sufriendo o compartiendo los dramas cotidianos pero con toques de humor, algo imprescindible para poder sufrir tantas miserias e injusticias.
Y pienso en este blog.... en lo abandonado que lo tengo... en que, tal vez, si me pusiera podría escribir mas poesías nuevas, hablar de la madre aquella dejada en el asilo con cara de asustada y ojos llorosos, del niño casi hombre que tiene delante una vida y un futuro duro y forzado, de aquella mujer que siente que la vida y la hermosura se le escapa entre los dedos como el agua que no puede contener...... Escribir, de tantas, tantas cosas.....
Pero cuando uno tiene un trabajo que te gasta tanto.... sentarse a esperar las musas es mas una obligacion que un placer. Y así, día a día, van pasando y las musas te miran consternadas y dicen: dejemosle descansar.
Pensaba en esto y de pronto me di cuenta que los grandes poetas, pintores, escritores, músicos, escultores, etc.... ninguno de ellos eran albañiles, mozos de taberna, herreros, ni nada que tuvieran un trabajo duro que al llegar a casa no les apeteciera sino sentarte y descansar. Es mas, su arte era su trabajo. Así podemos ver a Picasso en la playa antes de encerrarse en su taller. A Van Gogh paseando por campos de girasoles y trigales viviendo de las rentas de su hermano. Mozart, jugando en una juventud permisiva e inconsecuente. Miguel Hernandez, sentado en el campo mientras pastaba el rebaño.
No. He descubierto que a las musas no les gustan los hombres que malgastan sus vidas trabajando duro. (Viéndolas, lo pijas que son, no me extraña que no les gusten los currantes)
Nunca la idea de una revolución partió de un minero ni un labrador. Imagino que estarían extenuados como para hacer otra cosa que sentarse a beber o descansar. Las luchas de clases fueron ideadas por gente acomodada, aburridas de su ociosidad y dolidas del trabajo y la miseria ajena.
Los generales no pisan el campo de batalla cubierto de sangre y vómitos de miedo. Los políticos de izquierda, derecha o donde les convengan, no subsisten con el salario base y la hipoteca integra. Los señores diputados no asisten a sus escaño y no es porque tengan que poner ladrillos, sino porque tienen que almorzar con no se quien mientras reparten ordenes y prebendas.
Y yo, no puedo asomarme a mi ventana, porque no tengo tiempo para hacer algo medio decente en ella. Algo que se pueda compartir sin provocar un terrible tedio.

Asi que ideo esta excusa con tintes de verdad y a esperar que las musas estas, tan pijas ellas (nótese que el termino pija no es el que se usa en ciertos países sudamericanos para referirse al aparato reproductor masculino, sino a la acepción de persona sibarita que pertenece a la tribu urbana de los pijos, a la cual además le gusta hacer ostentación.....no la liemos ...eh??), les de por dar una vuelta por los arrabales y dejen algo de su magia sin la cual, todo este trabajo sera plano, aburrido, monotono......